La Mirada Nómada es: aquella que observa a su alrededor, la que vé todo como novedad, la que guarda las imagénes porque sabe que el camino debe continuar.
La mirada, de un nómada, abierta al mundo que le rodea.

sábado, 13 de diciembre de 2008

LOS SUBTERRÁNEOS de Jack Kerouac

En el libro de Los Subterráneos de Jack Kerouac puedes encontrar el retrato de la bohemia que rodeo la vida al propio Jack en San Francisco. Vuelve a utilizar el estilo narrativo para crear su biografía, que uniéndolo con sus otros libros.

Para este libro elige la narración en primera persona; sin un orden claro, siguiendo a los grandes del bop; la mezcla en las narraciones, que llevan como hilo conductor la relación que mantiene con una mujer de color.

De esta relación surgirá esta carta de amor, que irá en todo momento dirigida a la mujer que ama, pero que no ha sabido reconocer hasta que al final la ha perdido.

Como resumen se puede resaltar la forma del lenguaje que utiliza Jack Kerouac, un ejemplo claro de su estilo lingüístico y narrativo. También es una forma distinta de relatar una relación, de lo complejo y de los distintos puntos de vista, todo para demostrar la parcialidad que existe en la visión que tenemos de la realidad. Una nueva obra maestra de este gran escritor, poco reconocido como maestro de la Literatura y desconocido de manera masiva entre los lectores.

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viernes, 12 de diciembre de 2008

MUCHAS VECES ME PEDISTE QUE TE CONTARA ESOS AÑOS de Juan cruz

Escribir, y leer, y recordar lo escrito, e incluso tacharlo, o recordar lo leído, e incluso tacharlo, era una hermosa aventura, acaso la mejor que se puede hacer en la vida y en el mundo, pero mucho antes que escribir o leer está viajar.

¿Qué ha sido de tu tiempo, qué has hecho con él? ¿Vas a contarlo?

Eres el muchacho que se hizo preguntas, y ahora eres el muchacho que no sabe responderlas.

La literatura es convertir en sueños las sombras, la literatura y todo, la vida entera, sombras y sueños, sol y nada, esta misma mañana es una sombra de ayer, ayer se fue, se queda la sombra.

Existe el dolor y la muerte y ni la literatura ni nada, ni siquiera el sueño, es capaz de devolver lo que roba la implacable cuchilla del tiempo, esa maldita oscuridad, la desmemoria.

Qué es la literatura sino una carta sobre el desamor o el ajuste de cuentas de una familia o una aventura contada en primera persona por un personaje que ya perdió pero que aún no lo sabe.

La sombra fue el miedo y después la enfermedad al desamor o la muerte, siempre una sombra andando con nosotros.

Mientras que la imagen fija es como la palabra, contundente, perentoria, la palabra es una orden dada a un solo hombre en medio del desierto, un exabrupto, un puñetazo al aire.

El destino del hombre es amar y despedirse, y a veces despedirse es algo muy serio, porque es para siempre.

«Procura no perder el tiempo»: no hay peor modo de sobrevivir que perdiendo el tiempo.

Entre lo que haces y lo que debiste hacer siempre hay un muro de hielo y de azar con el que ya vives siempre.

Uno siempre piensa que todo ha de durar eternamente cuando aún no ha cumplido los treinta, pero luego la edad, la vida, la suerte de los otros empiezan a emitir mensajes, y nos dejamos sepultar por el tiempo, por el olvido, por la destrucción o por el amor desleído, el amor que se rompe, las cosas que nadie rompe pero se rompieron.

El destino del hombre es viajar y reencontrarse.

Hizo la maleta y se fue, el que no es capaz de irse no será capaz de nada.

¿Cómo muere el poeta?

Es la naturaleza la que te manda y tú te preparas para hacer un viaje, lo emprendes poco a poco, los viajes se emprenden poco a poco pero hay un motor interior, una mano que lo va conduciendo todo con destreza y ahínco.

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jueves, 11 de diciembre de 2008

MUCHAS VECES ME PEDISTE QUE TE CONTARA ESOS AÑOS de Juan Cruz

Estamos delante de una novela distinta, de un escritor distinto, de una historia totalmente distinta. Como nos tiene acostumbrado Juan Cruz en sus novelas sigue el curso de los recuerdos, el bullicio de una mente que bucea en el pasado, que busca encontrarse en los momentos que ha vivido y las personas que ha tenido alrededor. Una lectura dura, cruda, que necesita de toda nuestra atención para que ningún detalle se quede de lado, buscando siempre la complicidad del lector y utilizándolo como justificación para contarse lo que necesita volver a vivir, a narrar. Y aunque parezca que no existe el orden que debemos encontrar en cualquier novela: principio, nudo y desenlace, éste sí existe y queda muy bien marcado en la estructura del propio libro.

Podemos encontrar un principio o una causa, existente ya en el propio título de la obra, ese “Muchas veces me pediste que te contará esos años”, ya marca el motor de toda la novela, pero podemos encontrar igual de importante la forma que se utiliza la propia historia para ser narrada. Que el narrador-personaje cuente la historia a una segunda persona, a una segunda persona que se convierte en muchas partes del propio libro en ese yo que nos habla. Todo en forma de monologo interior, de falsa carta, en secuencias que en un principio parecen inconexas pero que tienen un sentido en el propio tiempo de la narración y en las escenas finales. Encontramos ese orden o desorden que seguiría el relato que cualquier persona al relatar nuestra propia vida.

Y ya tenemos presentado el nudo del libro, la narración que cualquier persona haría de sus propios recuerdos: con sus confusiones, con sus exageraciones, con sus mentiras, con sus verdades escondidas, al igual que está anotado en la propia novela: “en tu memoria hay desvarío y mentira e imaginación y cuento”. Utiliza una prosa sin recursos estilísticos, sin una correcta puntuación, sin un orden gramatical, consiguiendo de esta manera que el lector vea plasmada la forma de pensar, la forma que tiene cada uno de escuchar su propia voz interior, sin orden, sin literatura, todo real.

Es la narración del paso del tiempo lo que se consigue expresar en cada una de las páginas, de las secuencias, de los recuerdos. Descubrimos un tiempo que salta de un lugar a otro, formando un collage que forman un todo.

Queremos aprovechar siempre, con detalles que encontramos en cada minuto que conseguimos sobrevivir; cada despedida que protagonizamos y nombre que tachamos en nuestras agendas, sin reponernos de cada lugar que abandonamos y las imágenes se van quedando grabadas muy dentro de uno mismo.

En el desenlace llegamos a la misma conclusión que efectuaría cualquier lector, que arrastramos las mismas preguntas que no solucionamos en nuestra juventud, vidas que dejamos de vivir, personas que han ido desapareciendo en nuestro día a día, y con todo eso llevamos la mochila que llevamos a la espalda llena de recuerdos, de sueños, de mentiras y que lo confundimos con el peso del tiempo, pero que no es otra cosa que la propia vida.

Siguiendo las palabras del propio autor: “El único estímulo del periodista es el tiempo”, en ellas descubrimos que lo en su día fue un estímulo, en el día que se escribe el libro sigue siendo la fuente principal de incentivo para el protagonista, pero lo que no es capaz de reconocer que el tiempo siempre fue su condena.

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miércoles, 10 de diciembre de 2008

OJALÁ OCTUBRE de Juan Cruz

Cuando uno termina de leer Ojalá Octubre de Juan Cruz, el regusto que queda es amargo, de perdida de tiempo, de dejar escapar entre nuestro dedos los granos de arena de ese reloj propio, que se va acabando en cada segundo que dejamos pasar.

También deja esa mirada triste sobre las personas que un día desaparecerán de nuestra vida, de buenas a primeras, como aparecieron en su día. Partirán hacia el recuerdo con destino hacia olvido y dejándonos solos en el muelle de la vida, ese que también nos tocará abandonar nuestro día, con el billete de ida, sin poder mirar hacia atrás porque nuestro tiempo se habrá acabado.

Esa congoja que sentimos nos haga poder valorar nuestra vida, la oportunidad que tenemos, a las personas que nos rodean y esos momentos de felicidad efímeros que nada tienen que ver con los que nos venden y que buscamos en lugares equivocados, en cosas vacías, en… y que no sabemos encontrar cuando las tenemos a nuestro lado, a nuestro alrededor.

Un libro para abrir los ojos, para poder acariciar a esos corazones que han dado todo por nuestra vida, escuchar esas voces que un día desaparecerán, para oler esos aromas de momentos que llenaron nuestro tiempo de felicidad, para paladear y degustar esas comidas donde podemos estar todos con las personas que realmente nos importa.

Gracias amigo Juan por demostrarnos que cada mañana, cada día, es una oportunidad de repartir felicidad entre quienes nos rodean y remarcar que lo que ocurre ya es parte del pasado si no lo sabemos valorar y el pasado sólo existe mientras esté vivo en nuestra memoria.

Se me está haciendo la noche
en la mitad de la tarde,
no quiero volverme sombra,
quiero ser luz y quedarme…

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martes, 9 de diciembre de 2008

FICCIONES de Jorge Luís Borges

Un señor anciano me esperaba todos los días al caer la noche, esa es la imagen que se me ha quedado de mi lectura del Sr.Borges.

El encuentro con Borges se producía cuando las primeras luces de las casas vecinas se iban apagando, en el silencio de la madrugada, con el sencillo haz de luz que emitía mi pequeña lámpara de la mesilla, con su susurro que alejaba las sombras e iluminaba la sabiduría de este gran sabio.


En sus palabras he encontrado la fina ironía de quien sabe que está jugando con las palabras, con las realidades, con las Ficciones. Esa duda sempiterna de todo y a la vez de nada, un hombre que ya no se hace preguntas acerca de la vida, sólo la muestra, con sus múltiples facetas, con todos los lados del círculo, con cada uno de los puntos que lo forman.

El mejor resumen de las historias que se puede hacer: mostrar como el ojo cambia el punto de vista y como a la vez éste cambia para dar un nuevo significado, en nuevo final y comienzo que se repite eternamente. Siempre la historia es cambiante, porque el lector es otro y el lector siempre es otro porque es cambiante, el eterno retorno de Nietzsche, bañado por el río de Heráclito, llegando a la Literatura, al cuento, a las Ficciones.

No hay que dejarse engañar por lo pomposo y culto del lenguaje de Borges, es un truco que utiliza para hilar la ironía más fina que he leído y, claro, esta ironía lleva a la sabiduría, porque es el verdadero camino para encontrarla, porque es la única sombra que nos acerca a la verdadera realidad, porque es lo único que queremos ver; sombras. Si fuéramos valientes y saliéramos de esa cueva alumbrada por una triste hoguera, podríamos encontrar un mundo bello, con aire fresco, con libertad, con un enorme espacio que recorrer; lo que quiere demostrar Borges, la realidad del mito de Platón.

Esa es la lectura que he hecho de Ficciones, un truco de magia que muestra la realidad, sin ocultar nada, ante tus ojos y que sorprende al pensarlo de nuevo; de regocijarte en el texto completo. En la magia de cómo utiliza el lenguaje para llevarte por donde el quiere y para camuflar la verdad eterna: realidades que han cambiado para ser otra realidad, la más correcta; juegos con el tiempo y su movimiento cíclico; los juegos de los personajes y la manera continua de repensar lo que ha sido dado por costumbre y que puede no ser cierto.

Terminando con sus propias palabras: “No hay que buscar la verdad ni siquiera la verosimilitud, hay que buscar el asombro. Saben que un sistema no es otra cosa que la subordinación de todos los aspectos del universo a uno cualquiera de ellos.”

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